Otra vez la guerra surca los
caminos. Repta purulenta hacia los hogares ayudada por sus propias babas, metiéndose
en las secretas alcobas y paralizando las palabras de amor. Reseca los ojos de
los niños y encharca los de sus abuelos, que vuelven a golpearse los muslos con
sus puños al mezclarse presente y recuerdos. De nuevo el adiós lleva lo
definitivo implícito y se pudre la comida de los domingos. Se tapa con sangre
las imágenes de los dioses, que nada pueden hacer…. sienten impotencia,
impotencia divina, esa que ya está al borde del acantilado. Los gritos ya son
todos iguales; no brotan de nerviosos columpios ni de ingrávidos globos: vienen
del dolor, y esos siempre suenan igual. Desde siempre. Otra vez la guerra….
