Cómo le ENCANTABA ser de la forma que era, así de idiota, aunque ello le desgastase cruelmente, de la misma manera que hace el fondo del mar con los pecios. Le gustaba escribir poesías en pequeños trocitos de papel que luego lanzaba por la ventana con la esperanza de que alguien los leyese. También, a veces, en esas mismas pequeñas hojitas, dibujaba bonitos amaneceres y…con el mismo método y resultado: no pasaban de la primera alcantarilla, ya que en cuanto salían a la calle, tanto las letras como las acuarelas, eran pisoteadas por sus congéneres y, por tanto, repito, acababan en forma de lodo parduzco junto al resto de detritus supurados por la ciudad. Él lo sabía, era consciente de lo imbécil que estaba siendo, pero…, es mentira: no le ENCANTABA.
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