La vida, contigo.

Normalmente nunca, o casi nunca, escribo sobre los libros que leo. No hago esta estupidez por razones de envidia que, a primera vista, pudiese parecer. No, es peor: lo hago por puro egoísmo, porque en el fondo creo que los libros que leo sólo los leo yo, y me guardo para mí mismo, en ese lugar tan cercano a mí, la intimidad, como diría Adela Cortina, y ahí escondo egoístamente, El guardián entre el centeno, El Quijote, o Las uvas de la ira, como si yo fuese el único que he tenido el beneplácito de la cultura universal, el permiso único, el salvoconducto singular. Pero como ser humano que soy y como facultad imprescindible de la propia condición humana, voy a saltarme mi axioma: voy a compartir un libro. El libro de la poetisa Esther Peñas, La vida, contigo. Y ¿Por qué lo hago? ¿Por qué me vuelvo comprensivo con mis semejantes? Por el amor. Habla del amor. Lo pone dentro de un matraz, de un tubo de ensayo, de una placa de Petri: Lo ves. Lo analizas. Te envuelve. No, no habla de pasión, ni de orgasmos galácticos, ni de mariposas en el estómago. No. Habla del amor y no de sus consecuencias o síntomas. Habla de la brisa que pasa a la vez, en el mismo instante, bajo las piernas de dos amantes sentadas en un alto. Habla de la lluvia que moja por igual. Habla del olor a naranja que es exactamente, matemáticamente equivalente para ellas. Porque eso, según Esther, es el amor: igualdad. O eso he entendido yo. Me van a perdonar, pero para evitar entrar en un estado que podría ser patológico me receto, yo mismo, una dosis de PS4. Un abrazo y gracias, Esther, por el libro y por recordarme que “hay días en los que acierto” Bueno, no he dicho toda la verdad, recuerden que soy el más humano de los humanos. Lo que también dice el libro, muy escondido por el amor extremo en cada una de sus páginas, es de la urgencia de escribir sobre el amor. Esa es la verdad. Me ha costado. Me voy a jugar, como ya dije.